Есть в этом что-то от тоски,
Которой нет конца.
И. Бродский
Как обреченная любовь,
Как осень на исходе,
Как церковь в вымершем селе,
В которую не ходят,
Как первый затрапезный снег
В проселочной трясине,
Как сморщенный последний лист
На сгорбленной осине -
Твои стихи. Не прекословь
По Сеньке и награда
Быть может и бурлила кровь
Когда-то
Быть может и ломило зоб
от копий вдохновенья
Теперь - туды-сюды, озноб -
Мученье.
Остри перо и кохинор
Слюни в остервененьи
Любимая дает отпор
И потупляя, стерва, взор
Стоит в оцепененьи.
Ну что же ты, эвтерпа, дрянь
Ведь я же не сапожник
Мне это дело как огню –
Треножник
я без тебя как без коня –
подковы
Она в ответ – не знаю вас,
ну что вы…
А за окном размытый фон
Снег переходит в дождь
А за окном убогий двор
Со вздохом скрыла ночь.
Так от безумца прячут в стол
Все вилки и ножи
И запирают на засов
«Уймися, не блажи».
А он все бродит в темноте
под половицы скрип
Пылающий роняет лоб
в ладони и мычит
От бессловесности своей,
Горящего нутра,
под пыткой черной тишины
И черного окна
От осени и пустоты,
От сирого листа
И той бессмысленной любви
Которой нет конца.