Бежит-бежит тропинка через сад,
уставший от тропической зимы,
в тумане тонут мокрые холмы,
украсил землю скудный листопад...
Палитра нехитра, скучает кисть,
мазки её печальны и просты,
но вдруг поймала в царстве пустоты
парящий ярко-жёлтый томный лист.
А вот и дом. Мираж высоких стен,
иллюзия защиты и тепла...
У двери кисть несмело замерла...
Здесь я живу.
Не так, не там, не с тем.