Есть мнение, что вал фанатских писем
Автографы и крики восхищенья,
Которые артисту дарит зритель,
Как ювелир, гранят его талант.
Но разве может быть артист зависим
От чьих-то слов, улыбок одобренья?...
Я вспоминаю, как играл в Египте
Один простой отельный музыкант.
Ночной прохладный воздух над отелем
Его аккорды дрожью разбивали, .
А люди снисходительно смотрели,
Хрустели громко чипсами назло,
Глотали свои крепкие коктейли
И спьяну уловить могли едва ли,
Как музыкант искал в гитарном теле
Гитарные дыханье и тепло.
Как женщину, обнял рукой за бедра
И щупал пульс у старенького грифа,
Чтоб слышать сердце, что внутри стучало
Чувствительными пальцами врача.
Он щекотал ее по струнам бодро
Как будто задавал гитаре рифмы,
А та так гениально отвечала
Поэмою скрипичного ключа.
Гитарой перекрикивая ветер,
Он пел для звезд, для неба и для моря.
Не для людей, что слушали, не слыша-
Скорее не для них, а вопреки.
Он обращался в ярком лунном свете
Не к тем, кто подпевал в угарном хоре,
А к тем, кто много искренней и тише
Ловил его мелодию тоски.
Аплодисменты, бархатные речи-
Не в этой он нуждается награде,
Туристы как приедут, так уедут.
А в бесконечной смене дней и лун
Лишь только море станет каждый вечер
Искать его на маленькой эстраде,
И только звезды будут вечно в небо
Звать голоса его гитарных струн.