-молоко-
Осень. Уходят клёны клином в страну морфея.
Разум завис смущенно, холодно, злясь, тупея.
Как бы еще означить это – собачкой, тильдой?
Осень – пора заначек, значит не очень сильно
Биться и лезть на стены (джокер в твоём кармане).
Ветер сдувает пену мыслей, играя нами –
Будто и мы краплёны, лиственны и атласны –
Чёрное кроет чёрным, красное любит красным,
Но в молоке тумана вечно стреляет мимо...
Дырами по карманам, кармою пилигрима
Ветер намного ближе каждому, кто прохожий,
Замерший, лишний, рыжий...Это проходит. Тоже.
Это насквозь проходит. Клином долой, навылет.
Нынче расхожесть в моде. Нынче и глаз замылен –
Мы разминёмся, точно. Встречно – по автостраде.
Только у нас троеточие все ещё не украдено...
-стрела-
..............................мечты должны сбываться
Иди, молись о нелюбви, и о покое непрестанном,
Сто раз подряд проговори, в сто первый поменяй местами
Слова и снова повторись… молитва, мантра, наважденье…
Суббота, кризис, костыли для нежной веры. Понедельник.
Где жерло общего котла, в котором крошево иллюзий.
Где звук родного «никогда» так неподъёмно груб и грузен,
Но визуален, как печать. Он упорядочен, испытан.
И неизбывная печаль о чём-то, некогда несбытом,
Тебе – о боже мой – сладка… Какой упаднический вывих…
Одна строка живёт века – ну чем не повод расплодить их,
Себя кромсая на стихи. Востря сознанье до предела
Лекарством вин полусухих…Она покуда не успела
Опять тебя перевернуть – стрела сжимающая время,
Стрела впускающая ртуть в район инфарктов и мигрени,
Молись, о том, чтоб миновать любовь – дитя с чумною чашей,
Отдав её неблагодать вчерашней боли одичавшей…