Извлекая чувства на бумагу,
Оставляет серый след графит,
По неровному словесному зигзагу
Карандаш за мыслями скользит.
Из глубин души всплывают чувства
И не высохнув, стекают по руке,
Вот и всё нехитрое искусство,
Рисовать собою по воде.
Это всё – наверное, не много,
Ну а что ещё могу я дать?
Мне дана лишь оболочка слога,
И возможность её чувством наполнять.
А стихи, пролитые наружу,
Это часть, того, что есть внутри,
Создавая на бумаге лужу,
Льются, от заката до зари.
В этой луже, мокрые как дети,
Только что увидевшие свет,
Словно рыбы, пойманные в сети,
Чувства, и реальность тет-а-тет.
Извиваясь под напором смысла,
Бьются об бумагу как об пол,
Пустота вокруг меня повисла,
И залит стихами грязный стол.
Я не знаю, для чего всё это,
Я не знаю, для чего писать,
В поисках несложного ответа,
Что нельзя словами передать.
Но внутри теснятся роем чувства,
Умоляя отпустить их в мир,
Отпускаю, и на сердце пусто,
И душа как будто бы из дыр.
Отпускаю, этими стихами,
Но они ко мне вернуться вновь,
Но они ко мне вернуться сами,
Когда вспомнит про меня любовь.