___________________________________«…Взглянув на мир с полуулыбкой странной,
___________________________________- «Да будет ночь!» - тогда сказал другой».
___________________________________«Души в нас – залы для редких гостей…»
________________________________________________________(с) Марина Цветаева
Как это – редких? Увольте, Марина.
Может, так было в Серебряном веке.
В наше же время душа у поэта –
Пёстрый хипповский флэт.
Тесно и жарко. Но мы аспирином
Жар тот погасим. (Он ночью в аптеке
Под фонарём продаётся). Но это –
Тсс! – Небольшой секрет.
Равно как то, что, признаться, порою
Души поэтов никак не выносят
Жизни такой, и свергаются с неба
К этому… Что «другой».
Крепнут. Одежду военного кроя
Мерят. Они не боятся, не просят,
Ну и не верят, понятно… Эх, мне бы
Петь, а выходит – вой…
Души в нас вечно открыты всяким
Людям – нахальным, угрюмым, странным.
Люди проводят в них ночь, а после
Валят, забыв сказать
Имя. И нет ни одной собаки,
Что б за собой не оставила раны
Или царапины… Я уже взрослый.
Надо бы привыкать.
Впрочем, вы знаете что, Марина?
Флэт – вариант неплохой, по сути.
Главное, чтоб коммуналкой злою
Не сделалась бы душа.
Чтоб не сидели в ней, как в звериной
Клетке чужие друг другу люди…
Тут бы и песне конец, и вою:
В клетке нельзя дышать.