Налита стопка. В стороне
Чуть запотевшая бутылка.
Ты сам с собой наедине
Рисуешь прошлого картинки.
Чего добился, чего – нет.
Кому почет, хвала и слава.
Кому открыл глаза на свет,
И для кого ты стал забавой.
Гоняя мысли, со стола
Ты собираешь крошки хлеба.
Твои секунды – как года.
И жизнь твоя дошла до бреда.
Я мог бы взять тебя на плот.
Но ты всегда меня не слушал.
Ты на болиде сам пилот,
Везущий в рай чужие души.