И светом печальным на кончиках пальцев.
И звуками тихими песен скитальцев.
Словами прощальными клятвы ненужной.
Звенящей, чужою, стеклянною стужею.
И черными стенами сказочных башен.
И непрочтенными письмами нашими.
И облаков серебряным кружевом.
И неосторожным взглядом за ужином...
Всем этим мы были когда-то повязаны.
Но тайны открыты. Секреты рассказаны.
Мы стали друг другом. Мы стали послушными.
Мы спим, упиваясь постелями душными.
Мы больше не плачем весенней бессонницей.
Нам даже от боли как-то не стонется.
Только на кладбище безымянном
над нашими душами – крест деревянный.
И буковки стерты под сводами пыльными.
А может не мы и вовсе тут были?