Опять ты портвейн потягиваешь. Сидя на подоконнике офиса.
Безудержный демон. Веселый. И вечерами пьяный.
Раскрашен табачным дымом. И строчками Борхеса.
А потом заснешь (только тихо!) на краю моего дивана.
Дождешься – уеду в Сибирь вечнозимнюю.
И писем писать не буду. И сотовый выброшу (честно).
От твоего безразличия, кажущегося взаимностью.
Буду варить борщи. И замешивать тесто.
Или уйду в тайгу. К медведям. Они добрые.
Особенно, когда сонные или плюшевые.
Не буду лепить друзьям памятники пластилиновые. Надгробные.
И притворяться, что сплю, пока ты в дУше.
Моя жизнь итак похожа на бред. Даже если я трезвая.
С навязчивым гадким запахом самолетов. С котлетным привкусом.
Исправлять ошибки не хочется. Да и незачем.
Буду дальше жить. На окне твоем. Фикусом.