Груши, действительно,
вкусом похожи на сладкий песок.
Может, я просто не разбираюсь
в грушах?
Или они нарисованные?
Кисточкой. На горизонт.
Тысячу лет молчу.
Не хочешь – не слушай.
Если «вчера» – это то, что прошло,
то почему так сегодня
больно?
И почему надо помнить себя?
И тебя. Желательно.
Снова курю, загадочный делая вид,
в скверике школьном.
Под окнами маленьких гениев.
Обстоятельно.
Теряясь в догадках
о причинах собственных слез.
Путаясь перед собой
в оправданиях.
Как же быстро тебе удалось
меня убедить во взаимном
непонимании...
Я опять не знаю что делать.
Может, убить тебя снова?
Как привидение ты симпатичней гораздо.
Не можешь сказать ни слова.
И не дразнишь,
что глаза у меня разные.
Петь? Не петь.
Пить. Не пить?
Это даже уже не моя партитура.
Наверное, не стоит тебе говорить...
Я, кажется,
просто дура.