Я просто несбывшееся чье-то пророчество.
Или похмельное наваждение.
Опять в ежепятничном наслаждении
под танго с бубнами. И шампанского хочется.
А голова – как стеклянный шарик.
Оранжевый. В черный горошек.
Висит в пространстве. Очень мешает.
Но в ней алгоритм работы
ручек и ножек.
Настроение, как видите, непоэтическое.
Деструктивное. Местами даже печальное.
Есть в этих праздниках что-то сакраментальное
и, в общем-то, явно клиническое.
Как индейка с яблоками. Или борщ с грушами.
Как зеленые свечи. Или куранты с кукушкой.
Нужно спрятаться под подушку.
Или на крышу –
музыку чердаков слушать.
Могло бы быть все иначе.
Но пьяные волшебники
не плачут…