Ему не страшен адский дух,
Его работа мёртвый холод,
Не выпускает он из рук,
К смердящему насилью голод.
В его глазах потух огонь,
Халат пропитан трупным ядом,
Он расчленяет плоть и кровь,
Он - врач-патологоанатом.
Повсюду тишина и вонь,
Тут даже нечисти не место,
Ведь в морге этом смерть и он,
Как некромант средь неизвестных.
И можно здесь сойти с ума,
Там труп ребёнка,здесь конечность,
Как будто времени игла,
Вдруг в вену вкалывает вечность.