На мусоре растут цветы,
Их аромат сильней зловоний,
Их красота на этом фоне -
Плод воплощения мечты.
На свалках мусора, в пыли
Они цветут весну и лето
На плохо освещённых светом
И малых островках земли.
Отходы жизни городской
Их, словно чьи-то руки, душат,
И с каждым днём охват рук уже -
Отходы катятся волной
И засыпают островки...
Казалось, смерть цветов бесспорна.
Но мы забыли в чём их корни.
Так лишь крупнее их цветки.