К чему писать, к чему
Переводить бумагу?
Стихами не избыть
Бессмысленности дня.
В который раз строка,
Как орден за отвагу,
Мне дарится судьбой,
Чтоб усмирить меня.
И я стираю пыль.
И потускневший глянец
Привычных слов и рифм
Сверкает на груди.
Я снова горд. И вновь
Болезненный румянец
Играет на щеках
И что-то бередит
В душе. А за душой
Обиды и усталость.
Безмолвие тобой
Закрытых жалюзи.
Я погружаюсь в сон,
Накинув покрывало
На астровый букет
Испачканный в грязи.