или Скучная сказка...
"...Ты - птица. Полёт - твоя стихия.
Позволь мне стать твоим ветром.
Подставь мне свои крылья...
Только не спрашивай - откуда ветер, зачем он?..
Ветер есть ветер.
Просто доверься...
И лети"...
(с)
Жила-была птица. Летать она почему-то не умела.
Иногда она забиралась как можно выше на скалы и расправляла крылья, представляя, что вот сейчас ее подхватит ветер и унесет высоко-высоко в пронзительно синее небо, такое близкое и такое недосягаемое. Дни мелькали один за другим. Все они были похожи друг на друга как близнецы-братья: одинаково серые, холодные и скучные…
Птица стала забывать про небо и считать полет чьей-то не очень умной выдумкой.
Но однажды она почувствовала в душе: что-то изменилось. Воздух изменился, стал свежее, чище и вот налетел ВЕТЕР. Он подхватил птицу, подбросил в воздух и она, не успев испугаться или обрадоваться, ПОЛЕТЕЛА.
Первый полет закончился быстро. Очень скоро она упала на камни, больно ударившись и подвернув одно крыло.
Снова летать захотелось не сразу. Птица все пыталась понять, как же она очутилась в воздухе, почему упала.
Время от времени новые порывы ветра, легкие и сильные, холодные и теплые, словом, разные, налетали со всех сторон. Птица ловила каждый крыльями, и ее полеты длились все дольше и дольше.
Один раз ей удалось взлететь очень высоко. Оттуда, с высоты, все казалось маленьким и незначительным, но таким безумно красивым, что кружилась голова, не хотелось ни есть, ни спать, а только БЫТЬ в этом мире, БЫТЬ ПТИЦЕЙ, и летать, летать, летать!..
Но ветер внезапно изменил направление (о, как это свойственно им, ветрам!) и птица в очередной раз кубарем упала вниз. На этот раз она еле выжила. Крылья болели очень долго. Все тело было изранено.
Она лежала на холодных камнях и смотрела в небо.
По нему пробегали облака. Но всегда рано или поздно появлялось солнце или звезды. И сразу забывалось все плохое.
Птица думала. Очень много думала. Она так задумалась, что в какой-то момент перестала БЫТЬ в этом мире.
Но, слава Создателю, раны чаще всего заживают.
Вот и птица ожила. Но главное не это. Главное то, что она поняла: она должна научиться летать без ветра. И она научилась. Ее крылья со временем окрепли, и она смогла взлетать так высоко, как только захочет и безболезненно возвращаться домой.
Иногда в небе дули ветра. Они были легкие и сильные, холодные и теплые, словом, разные, и налетали со всех сторон. Птица играла с ними, подставляла им крылья, но когда они исчезали (это ведь ветра, они всегда куда-то улетают), она больше не падала.
Никогда.