Получаешь печали по вЕтру косыми дождями.
Это просто ноябрь, и уже не разводят мосты,
Только руки, и те – безысходно и очень устало.
Не мечтает никто, отложив этот бред до весны.
Отдаёшь все долги, опираясь на вечное «надо»,
А кому и за что, как обычно, забудут сказать.
По утру оттираешь следы чьей-то яркой помады,
Совершенно не помня, с кем рядом пришлось засыпать.
Забираешь своё, машинально и, в общем, лениво.
И по старым маршрутам спешишь каждый вечер домой.
А Амур, видя взгляд твой потухший, опять летит мимо.
Это просто ноябрь... Ну и что? Поболтаешь со мной?