Течёт поток людей: плохих, хороших, разных…
А ты плюёшь на мир с седьмого этажа.
Не дожидаясь слов, бессмысленно-бессвязных,
Ты убегаешь в полночь по лезвию ножа.
Бесформенный урод, торгующий мечтами,
Цветные миражи достал из-под полы.
И глядя в небеса закрытыми глазами,
Ты исполняешь танец на кончике иглы.
Дрожащая рука, дрожащие колени…
Кто принесёт тебе хоть капельку тепла?
И не окончив па, не выходя из тени,
Ты разрисуешь вены осколками стекла.
16.11.06