Задев случайно за слова,
что полоскались на ветру,
я осторожно их взяла,
подумав: грязь-ко с них сотру?
И положила их в раствор
скептичных замыслов моих,
держа упрямо до сих пор,
не помещая в добрый стих.
Но вот, однажды посмотрев
на их уныло-бледный вид,
вздохнула, слабо потерев,
как встарь - о проблески обид.
Они, немного побелев,
надежду всё же дали мне,
хотя и вспомнился припев
о том, что истина - в вине.
Вот, тут слегка я уточню:
в виду имею не ВИНО,
а ту, нелепую ВИНУ,
которой маюсь я давно.
И я взялась их полоскать
в солёных, горьких (ясно вам?),
чтоб только их не отпускать
по грязным, ветренным рукам...
И вот, держу... Они - легки,
прозрачны в нежной чистоте...
Лишь для твоей они руки
прошли ремонт в моей мечте.
Не думай, что они - б/у:
реликт я бережно храню
и жду, когда к тебе прильну,
шепнув, что... я - тебя - люблю.