Мне о тебе шептали клёны
и пели звонко соловьи.
Всё, что готовилось влюблённым,
ловили помыслы мои.
Но проходили годы... годы...
И сроки ум считать устал.
Мои желанья-пароходы
давно покинули причал.
Чертил мне на песке прибоем
и оставлял глубокий след
ракушек панцирного кроя
нелепый, стихотворный бред.
Мне сеял ветер повилику...
И прорастая, та трава
всё к твоему тянулась лику,
творя из образа слова.
Как это было безысходно -
спускать судьбу свою с петель...
Кто мне сказал, что я - свободна?
Кто возразил: ты - параллель?
Мы никогда так не сойдёмся -
закон реальности гласит.
Лишь Горизонт при встрече с Солнцем
в едину точку будет слит...