Ах, Марина…
роза шипами
впивается в нежные губы,
партнер в полуобмороке
от ощущений «пониже»…
И где те амбиции:
в нем от танцора – на рубль,
а от мужчины – ну, может, кальсоны…
я глубже не вижу.
Вымокший Питер
уже не спасает от жажды,
и львы не смеются –
устали затекшие лапы.
Ну где капитан тот,
страстно-печально-отважный,
в какой Гваделупе
сбегает на берег по трапу?
Ну где тот художник,
что в облаке марихуаны
набросками мир твой рисует,
влюбляясь и плача?
Где рыцарь тревожный,
отчаянный, сумрачный, странный?
И где, наконец, тот любимый
серебряный мальчик?
Время, как водится, скачет
вприпрыжку по лужам.
Вроде не грустно…
просто вселенская жопа.
Трефовый валет или мачо –
никто тебе, в общем, не нужен.
И ты их стираешь из памяти,
без Photoshop’а.