Этот вечер осенний тягуче-английского сплина
Тишиною заставил коснуться холодной руки.
Пляшет тень на стене от багряного чрева камина
И загадкой желания нас увлекает с тоски.
Извиваясь легко в первобытной чарующей пляске,
Силуэты теней, как ключи к потаённой двери,
Пред которой с ханжей лицемерные падают маски,
Стали темой этюда, что мы начинаем творить.
Что там? Длинный язык? Нам знаком этот наглый лазутчик!
Без его мастерства тот единственный пик не найти,
И умелым рукам в этом деле он друг и попутчик.
И театр теней продолжает нас дальше вести.
Что? Похоже на грудь? Или это – изгибы коленей?
Где-то рядом разгадка! Но будет ли верным совет?
Но уже мы не можем смотреть на чудачества тени,
И уже все равно нам, подходят ключи или нет.
В этот вечер багряных теней в тишине у камина
Инстинктивно мы сами закончим случайный этюд.
Опьянительной выйдет огней отражённых картина.
Кто сказал , что холодное пламя – бездушия блуд?!
Кто сказал, что истоки желания кроются в сердце?
Он, наверное, был неземной сумасшедший чудак!
Может, верил в любовь, в чистоту заколдованной дверцы,
От которой ключи никому не дают просто так?!