Один поэт,\ не будем называть имен\,
На склоне лет идеей заразился.
Его покой был мыслью омрачен-
"Зачем же я на этот свет родился?"
Зачем страдал, творил,искал,
В сердцах людей осколки света,
К добру,сочувствию взывал,
Счастливый мир- мечта поэта.
И будут ли потомки помнить,
Его толант,его лицо?
И строчек вычурные формы.
Оставить "след" не так легко...
Но успокоевшись немного,
Он понял что его дорога.
Сольется с тысячью других дорожек,тропачек лесных
По ней асфальт проложат люди,
Другие,нас уж тут не будет....
Я гравий лиш,песок нетленный,
Песчинка разума в вселенной....