На вершине горы, из-под снега,
Пробивался несмело журча,
Ручеёк, синей струйкой несмелой,
Боясь яркого солнца луча…
Потихоньку сбегая по склону,
Вдоль кустов и камней небольших,
По горы небольшому излому,
Убегал от истоков своих…
Пробегая по леса чащобе,
Он казалось, исчез навсегда;
Но смотри, вот на леса пороге,
Небольшая выходит река…
И извилистой синею лентой,
Устремляется медленно в даль;
Что-то слышится в поступи тихой,
Или грусть, или просто печаль…
Но чем дальше от леса уходит,
Тем быстрее поток, и мощней;
И волна в ней уже тихо ходит,
И чем дальше, тем волны сильней…
Посмотри, что за дикая сила,
Как бушует, крушит всё кругом;
Неужели она изначально,
Начиналась несмелым ручьём?
Неужели забыла, не помнит,
Где истоки её, кто она…
Или сила ей голову кружит?
Иль обида на мир так сильна?
Как же часто, чем дальше взрослея,
Мы не помним, о том, кто мы есть…
И за чем-то становимся злее,
А в душе остаётся лишь месть…
Мстим себе и другим без разбора,
Ненавидим весь мир, и себя…
И не помним мы, отчего дома,
Где растили нас, просто, любя…