в акварель нашей нежности черных чернил плеснуть,
а цветы растрепать на обидные пули-словечки.
разрыдаться, замкнуться, замкнуть на себя… и уснуть
- жаль, всего до утра. …а хотелось, наверно, навечно.
продаваться за грош – только в мыслях, в реальности – даром.
никому. никогда. навсегда и любому. болит
даже кровь, превращаясь от холода в пар
вопреки всем физическим. сердце в височках стучит,
будто просится сердце: «пусти, отвяжи – отболею,
отболю, и в подарок тебе твой оставлю покой».
создаю свою боль, как когда-то творил Галатею
гений-Пигмалион. только боль не приручена мной.
и моими руками над нежными красками чувства
разливает чернила извечно смертельная боль…
слышишь – это как будто ледок хрустнул
наш бокал для цветов...
но на пальцах осталась лишь соль.