Потолок разбит на квадратики
И больницей пропитан воздух,
Но согласно законам статики
Потолок постоянно недвижен.
Чередой бегут обеды, ужины, завтраки,
Обходы, уколы, капельницы,
Пробежали четверги, понедельники
И дни развеселой масленицы.
И меняются здесь постояльцы,
Их путь прозаически прост,
Кто-то опять в по жизни скитальцы,
Кто-то, увы, на погост.
Кому, какой выпадет жребий,
Где закончить жизненный путь,
Кому-то на жизнь хватит денег,
Кому-то не хватит чуть-чуть.
Клятва, где ты Гиппократа?
Ты наивен старик Авиценна.
Где вы врачи медсанбата?
Мздоимство выходит на сцену.
Нет, конечно, врачи есть другие,
И несут они тяжкую ношу
Не поверите, есть и такие,
Я в них камень сегодня не брошу.
Но денег властвует молох,
Перемелевает молодого и старца
И сгущается больничный воздух
И не знаешь куда и податься.