Поэзия как свист картечи
над полем раненой Земли,
где мёртвыми родятся дети,
где мёртвыми живут они.
Поэзия - то сливки неба
в кувшине жизненной тоски,
когда не знаешь: был иль не был?
Когда нет воли, чтоб уйти...
Поэзия как губы Бога
в кровоподтёках на кресте -
там маков красная дорога,
там серафима луч в огне!
Поэзия - ты наказание
за боль и ненависть веков.
И воск святого созидания.
И разрушение оков.
23.11.2006