Ты борешься с оконным отраженьем,
Пытаясь отделить себя от масс,
Твой светлый лик спиною к солнцу будет тенью,
А блики крыльев на асфальте грязь…
Проникнешься асфальтовым цветеньем,
Потоком мысли встретишь телеграф.
В молчании теней, как в отпевальных пеньях,
Звучит вдруг реквием: «А ты не прав...»
Проклятья чудо застрянет в занавесках,
Ты вспомнишь трепет масс «А мы равны»
Дойдёшь до сокровеннейшего места
И голубь - слово наследит: ты вне Толпы.
Да, смертны выводы, осколочны и ложны
Но светлая закладка в Томе вечной тьмы
Всё ж не найдёт те каменный ножны,
И не потухнет пламя той войны…