Письмо, которое мне никто никогда не напишет.
И снова я пишу под этим кедром,
В тени которого скрываюсь от любых
Дешёвых сплетен, вечно приносимых ветром,
С которым не пришло вестей твоих.
Мне хочется прорваться в этот город,
Где, к сожаленью, ты не можешь не дышать
Прогнившим воздухом, и где томится ворох
Твоих стихов, что ты всё медлишь издавать…
Я обещаю, что пройду сквозь горизонты,
Что тянутся асфальтом до небес,
Сорву свой голос стихотворным форте,
Как гроздь рябины. И пускай не без
Препятствий я пройду сквозь эти толпы
И стены из окурков сигарет.
Я нарисую наше солнце ярко-жёлтым,
Надеюсь, это твой любимый цвет.