Лимон солен, кисла икра. Все краски с полотна украл
Супрематический синдром, в больном сознании моем.
Как океанский теплоход плывет к своей кончине год.
Он, в атлантической волне, вполне пройдется и по мне.
На уходящую корму, сгрузив проказу и чуму,
И глад, и хлад, и черный мор, взгляд прочитает приговор:
ТИТАНИК ТОНЕТ. Тонешь ты, в припадках подлой тошноты.
Нет даже крепкого бревна – спасибо хоть жена верна.
Глотая суп декабрьских дней, как воду из семи морей,
Еще надеешься и ждешь – что выплывешь, что доплывешь.
(2006 год)