…и даже стихи писать вовсе не тянет,
не кутает дрожь онемевшие пальцы,
и рифма цветком обезвоженным вянет
на жёлтой бумаге, где буквы-скитальцы
легли, обнажив потаённые точки
над «i» и которые ты не расставил
в своих сновиденьях, слепили в комочки
обрывки тобой недоученных правил –
я буду писать тебе недоумело,
где недопрочувствую, всё что могло бы..,
чего я до боли височной хотела
без лишнего «для», без весомого «чтобы».