Старики на восточных базарах,
Уходя от мирских сует,
Четки темные перебирали
Год за годом, тысячи лет.
Их косили чума и войны,
Их морили голод и хлад,
Но старались они достойно
Превозмочь всю тяжесть утрат.
Я в иную живу эпоху –
Стрелы вражьи мне не грозят,
Но и мне бывает так плохо,
Как кому-то столетья назад.
И тогда, как янтарные четки,
Что на тонких нитях легки,
Извлекаю из памяти четкой
Самых верных друзей – стихи.
Я их нежно перебираю –
Мысли танец и мудрости штиль
И, как ластиком, мягко стираю
Всех обид и несчастий пыль.
Чуть взгрустнется, я напеваю
Бернса ветреную кадриль.
Станет тяжко – я вспоминаю
Беранже восхитительный стиль.
Дорогих мне лекарств не надо
И врачам не подвластен я.
До тех пор, пока знаю – рядом
Неизменно стихи-друзья.