Босанова у постели больного.
Ходят звуки по кругу.
Им Бог не назначил числа.
А душа в ожидании доброго слова
утомилась и с вечера тихо спала.
Вот мистерия жизни:
всегда роды,
проводы,
роды…
Остановки не будет.
И это в порядке вещей.
Только белые тени
все водят вокруг хороводы.
Но не хочется видеть врачей.
И звучит босанова в палате больного.
Где-то там,
за окном,
на траве выступает роса.
А душе в ожидании мира иного
снится взлетная полоса.