Я вас не знаю, я просто прохожий...
Просто подумал: вы непохожий...
Мне показалось... вы извините, -
В ваших зрачках мне привиделись птицы.
Кружатся, вьются - целые стаи!
Вы о них, видно, с детства мечтали,
Вы им служили с самого детства:
В клюве у каждой ломтики сердца...
В клюве у каждой ломтики счастья...
Да, это верно, жизнь - не сказка...
Но, ведь, живём-то верою в чудо.
Чтобы для птиц было место повсюду.
Чтобы несли нас в бережной стае,
Чтобы несли нас к призрачной дали,
К тайным гнездовьям, к облачным замкам,
К месту, где совесть не ходит в служанках...
Девушка, милая... что вы, я трезвый!
Просто, мы связаны общей надеждой,
Чем-то, казалось бы, неуловимым,
Чем-то предельно необходимым...
Но, равнодушная, двинулась мимо,
Неотличима от клонов и мимов...
Нет, нет найти среди тысяч похожих
Ту, с кем во снах обменялся я кожей.
Ту, с чьими крыльями сросся крылами,
Ту, в чьей крови - непорочное пламя...
Только, вот, птицы... что делать с ними?
Вьются над снами, будят картины
Мира иного, с нашим несхожим...
Лучше, наверно, быть просто прохожим...
1980 г.