Ту боль, которая в груди,
Не так-то просто побороть,
И ей сказать: «Отстань, уйди!»
Как чушь какую-то смолоть.
А на душе так тяжела,
Что тянет только вниз она;
Зачем дорога привела
Нести с собой это бремя?
Ударом нож вонзила мне,
Сказав о черной полосе,
Смерть проскакала на коне,
Крутясь как белка в колесе.
Осталось от нее пятно,
Неизгладимое оно,
И будто всем оно видно
Вот только нужно ли оно?
Посвящено Беркутовой
Разиле Равиловне