Вот этот город…
Ноябрем идти
Проспектами притихшими…
В тумане –
Фонарный свет.
Последний лист летит.
Поймаю и…
Закладкою в романе
Останется навек лежать печаль
Кленовая….
Прости, что не умею
Иных мотивов петь.
Уходит в даль
Моя находка, ставшая потерей.
У парапета, на краю земли,
Где след от эха грустного сюжета,
Где тень того, что так и не смогли
Мы взять с собой из канувшего лета,
Стою одна.
Мне шаг всего шагнуть,
Чтобы догнать ушедшее…
Напрасно…
О, этот холод одиноких рук,
О, эта не случившаяся сказка,
В которой долг день, а ночь светла
Невероятно…
Чувствовать иначе
Я не могу.
И прежде – не могла…
Не думай, это – дождь…
А я – не плачу.
Все лечит время, правду говорят,
Почти затихло пламя на пожаре.
Атланты-братья, выстроившись в ряд,
Меня, меня, не небо – удержали…
Не сделать шаг.
От края отойдя,
Улыбку-мышку ухватить за хвостик…
Колокола малиново звенят
И пахнет осень пряностями остро.
Последний лист и первые снега,
Дожди, ветра и зори над Невою.
К чему гадать, когда всё – наугад…
Наощупь…
Наперекосяк…
Построив
Своих домов спирали, расползлись
Улитки, позабыв о дрожи рожек
В июне ослепительном.
…А жизнь -
Всего лишь невозможная возможность,
Возможность быть всегда самим собой.
Ты на судьбу, пожалуйста, не сетуй.
Вот этот город... где не стал судьбой…
Не изменил известного сюжета…