Я не хочу переполоха,
Но есть вопрос, и он не прост…
Вяжу я бисер, и не плохо,
За словом слово, в плотный холст.
Слияньем мелкого гороха
Встают портреты в полный рост.
Ушедших лиц, ушедших линий
Политики, прошедших чувств.
В полотнах прачки и княгини,
И рук залмыванья хруст.
Герои, трусы и богини,
И брачный пир, и срАмный куст.
Все умещается на диво…
Но поглядишь по сторонам
И зришь. Не мене радиво,
Плетут, свободу дав рукам,
Безбрежную холстину-чтиво,
Сто тысяч деток, пап и мам,
Бабуль и дедов-ветеранов,
Холостяков и старых дев.
И вирши форменных баранов,
И рык, что извергает лев,
Изящные стихи гурманов,
И попсоватый перепев
Барханами лежат в пустыне…
Смешенье красок- пыль с песком
Дает прославленной Стихире
Какой-то несуразный ком.
Порадоваться чей то лире
Возможно, лишь упав ничком.
С трибуны правду буду резать.
На Ваше мнение и вгзляд.
Я Вас созвал, не отобедать.
Вопросы важные стоят!
Тра-ди-ци-он-ные. Что делать?!
И кто же в этом виноват?!
«И тогда, Остап почувствовал, что его будут бить.Больно! И, возможно, ногами...»