Прощай, отец.
Двенадцатого марта в восемь тридцать
Глаза его закрылись навсегда,
Он больше не придет, не возвратится,
Оттуда не приходят никогда.
Мне жаль, но так устроен мир землян,
Мы гости здесь, чтобы уйти домой,
Когда-нибудь уйду туда и я,
В свой бугорок за городской чертой.
Мне жаль, но я не верю, не пойму,
Что нет тебя, что не подашь руки,
Когда приду к порогу твоему,
Что не напишешь больше ни строки.
Лоза, взращенная твоей рукой,
В саду растет, я трогаю ее
И яблонька привитая тобой
Уже который год плоды дает.
Мне кажется, что ты со мною рядом,
Как будто ты все видишь, но молчишь,
Словно меня, окидывая взглядом,
Вдруг мыслями моими говоришь.
Ты говоришь, что там тебе покой,
Что жизнь прожив, ушел на склоне лет,
Что жизни не желал себе другой,
Что на Земле и твой остался след.
Что в жизни ты в богатстве преуспел,
Что за богатство, где оно, отец?..
Сын, от строки богатств я не имел,
Да и не в деньгах дело, наконец.
Ведь души наши живы до тех пор,
Пока нас люди помнят на Земле,
Вот о каком богатстве разговор,
Оно как солнце мне в кромешной мгле.
Сам посмотри, пришли на Родники,
Кому я дорог, в них родник наш льется,
Вот то богатство, что не жжет руки,
Стремись к нему, покуда сердце бьется.
Звучи Родник и за собой веди
Людей, как Данко, сердца не жалея,
Победы быстрой от трудов не жди,
Только живи, победою болея.
Ведь капля точит камень, а родник
Струей своею многого добьется,
В сердцах людей ты прояви свой лик,
Твори, дерзай, покуда сердце бьется.
Знай, каждый труд дает свои плоды,
Не всякий плод нам вкусен и приятен,
Решил сказать, -скажи, не лей воды,
Но так скажи, чтоб людям был понятен.
Прощай отец, молю за упокой
Души твоей, но будет жить века,
Звучащая сегодня высоко
Руки твоей ершистая строка.
В. ШЕСТОПАЛОВ.