l.
Одежда чёрная к лицу. Подходит к горлу белый день.
И как по кругу ни гарцуй, а тень налезет на плетень.
То режет глаз от белизны, то ослепляет полумрак.
И этим цирком выездным недрессированных собак
Кружится город подо мной, как шар обёрнутый в туман.
Какой он право заводной – моё затмение ума!
Во мне шевелится зима, и воздух тесен и тяжел.
Был тривиален наш роман (а ведь он сам ко мне пришёл).
И вот каков теперь итог – паденье, обморок, полёт?
Клубок неторенных дорог? Да кто вообще его поймёт!
А в голове туман и свет. В больном мелькающем году
Мой мир развеян и раздет. Остановите, я сойду!
ll.
И сколько слов ни говори, ни сочиняй бравурных песен,
Проходит жизнь, как январи – похмельно и неинтересно,
Где каждый праздник позади, и послевкусие разлуки
Остатки нервов бередит, тебе заламывая руки.
И понимаешь лишь теперь, как неполезно знать о многом.
Полна коробочка потерь. Пуста вчерашняя дорога.
И всё случалось – но не здесь, не то, не с теми и напрасно.
Любовь – престранная болезнь, но (к сожаленью?) не заразна.
Она едва ли стоит слов, чернил и памятных иллюзий –
Вот потому и будь готов рубить ее горячий узел,
Пока дыханье не забрал. Судьба проходит на вокзале –
Январь – февраль – облом – финал. А правду так и не сказали...