звучание талого времени сливается в сон голубым,
с прожилками розы – скрипка из нерва свивает струны;
а чем в этом мире сумрачном звучать или быть живым,
кричать или быть подброшенным птенцом именной фортуны?
а, может, продлиться весело до завтра - из-за вчера
выглядывая, как карманник по крику «держите вора»?
а, может быть, просто голосом остаться - и не играть
в героя войны незначимой, которого любят хором…
звучание неизбежности вбирает того, кто спит
на рельсах, ловя вибрации для оперы анна-анна;
но вот она просыпается - и плавится изнутри,
услышав гудок пленительный в тональности Левитана…
пустую усладу выпьяни из ноты запавшей «фа»:
фамилия, имя, отчество, рождения зиккурат…
но это – всего лишь символы, и, меньше того – слова,
подобные наваждениям, плюющим по раю ад…
ладони Луны оставлены на длани ловца ночей -
с прожилками розы в мраморе и кровью на зеркалах…
кому в этом мире временном поведать, что я - ничей
звучанием талых образов, разливших колокола?
оглохшему - стать послушником, склоняясь к лицу небес
улыбку ловя из облака и облика тишины...
а что там, за гранью вечного - в спирали с началом в «С»,
в святилище инволюции до сна одного из Них?
но нет ничего – и некому доспехи слагать царей,
и скрипкою выть литании на веру других эпох,
и некуда падать с грохотом с Олимпа своих теней
на тёплый батут иллюзии о времени голубом…
пока эмиссары вечности ползут на моё окно,
на медленный свет, сияющий в задумчивом дне зрачков,
я праздную пробуждение забытого сна вином -
и глажу внутри дыхания залипшую кнопку
«Off»…