Этот город из синих стен и колючих крыш
Не дает покоя раненым облакам.
Где-то в городе этом ты на углу стоишь,
Онемевшие пальцы силясь поднять к вискам.
Взгляды окон небрежно скрещены над головой,
Свет дома немые размазывают по щекам.
И тебе одному сквозь артерии слышен вой
Мостовой, тоскующей по моим каблукам.
Ледяных витрин угрюмые зеркала
Отражают ночь и тебя в ночи - одного...
И отчаявшись здесь отыскать хоть глоток тепла,
Понимаешь внезапно и остро, что я - была!
И ожог на твоем плече - от дыхания моего.
2005