Я буду в строчках небо лить лучисто,
Но болью в вас, увы, не проросту,
Как бабочка в коллекции садиста,
Приклеенная к белому листу.
Вы, умиляясь красками и слогом
Застывших в крыльях ветра и травы,
Быть может, скажите себе: - «Он не был Богом
И был со мной почтительно на Вы.
Он не король на орхидейном троне.
Его не вдохновляли «нет» и «да».
Доверившись моей пустой ладони.
Покончил с небом раз и навсегда».
Но злое время пальчиком ребёнка
Смахнёт всё то, что чтили Вы храня.
И Вам откроется, как трепетно и тонко
Уходит ваше небо сквозь меня.