Странник пел о вселенных росах.
В ветошь вечности кутал память.
Не скрипел, а смеялся посох:
- «Над несбывшимся руки – пламя».
Ноги думали, отдохнуть бы,
Млечный Путь не взбивать в масло.
И катились из глаз судьбы,
Чтобы боль никогда не гасла.
Мрачной мыслью, ночным пейзажем
Странник кликнул меня в небо.
- «Там по стопке стихов вмажем.
Сны людей будут нам хлебом».
Да раскурим комету спьяну.
Снова станет в душе сливово».
Мне в глаза вдруг Серёга глянул,
Как живой на портрет живого.
«Что о жизни грустить вчерашней –
Мне Серёгин поведал голос –
Породнилось зерно с пашней,
Чтобы к сроку вернуться в колос».
Здесь истопчутся лавры и раны.
Смерть – ни ведьма, и ни невеста.
В этом страннике нас страны.
Хватит здесь и тебе места».
И в туманности тусклых аур
Полыхнуло, что я понят.
Значит где-то опять траур,
Не меня ли всерьёз хоронят.