Есть город в городе. Дороги и мосты,
несхожие с дорогами, мостами
иных людей. Их линии чисты,
как чистый лист. И чистыми листами
дрожит вся роща – каждый о своём.
Есть путь на рынок, в храм, в кабак, в музеи –
они проходят по одной аллее.
Чей путь светлее?
По святым местам
немногие юродивые бродят
героями насмешек и пародий,
тенями – века прошлого?
Но там
был город в городе…
Есть в городе рекламы и витрин,
блокбастеров, самсунгов и виагры
притихший город арок и лепнин,
библиотек, музеев и театров.
Есть город глаз, вбирающих всю боль
своей земли за всех больших и сильных,
живущих просто, ясно, как в мультфильмах,
в двухмерном упоении собой.
Есть город, где в совсем пустых домах-
музеях бродят призраки поэтов,
идут к метро, уместны, как пуэрто-
риканцы в украинском гастрономе,
не сняв печать с тоски физиономий,
несут в душе смятение любви,
и ношу эту расплескать боятся,
надеясь из неё отлить кристалл
для вечности.
Безумные паяцы.
Есть вечность в вечности…