Страница ждет касания пера,
Она живет в надежде быть полезной.
И белый лист мне говорит: «Пора!
Пиши скорей писатель неизвестный.
Пиши, могу я быть письмом –
Мне говорит обычная страница.
Пиши о том, что было только сном,
Ведь все прекрасное, порою, только снится.
И пусть письма коснуться руки той,
Чей образ вечен в сердце у поэта.
Она была, и будет лишь мечтой,
Но для стихов ведь главное не это».
Мои стихи – все письма без имен.
Вот так, без адреса, отправить письма можно.
И я пишу, пишу, когда влюблен.
Влюблен бессмысленно, безмерно, безнадежно.
Пусть никому не ведом адресат,
Зато потом не будет этой муки;
Просить униженно: «Верните мне назад
Мои стихи!» Ломая нервно руки.