Почтовый ящик. Зверь. Звонок.
Тоска…
Подъездная дыра... могила...
Нетерпеливо сжатая рука
Безвольно
опустилась
на перила…
В тисках беды и мертвой тишины,
стою упрямо,
тупо
глядя
в стену,
как в зеркало
с обратной стороны,
лишь чувствуя
свою измену.
Ступени вверх —
но наверху — тупик.
Ступени вниз,
Но мне, куда уж ниже?
А лестничный пролет угрюм и дик,
и холодом
колени
лижет,
И я молю, чтоб только ты впустил!
Чтоб дом моим страданьем огласился
сейчас!
А не потом, — когда простил…
Сейчас.
А не потом, когда — простился...