Идут кислотные дожди,
размыта грань добра и зла
и птицы на своих крылах
уносят лето...
Подожди.
Дневник, не писанный сто лет,
открыт, пчелой ужален персик,
листая боль ушедших версий,
я не пишу тебе ответ.
Листаю старые страницы
медвяных писем по весне,
я улетаю, как во сне
и так легко быть просто птицей.
Что было - сгинуло и нет,
сквозняк случайно дверью хлопнул,
любовь ушло нерасторопно
в дневник, не писанный сто лет.
© Leena Zamaleena, 1990?