А боль - она боксёр, и раунды к финалу.
И каплями дождя отсчитывают счёт.
Пусть мысли озверев, скинхэдами пинают,
Да только врёшь тоска, поговорим ещё.
Напрасно в сон зовёшь - иллюзия без смысла,
Пусть дни как азиаты все на одно лицо.
Я знаю, будет день - особенный как выстрел,
И в нём любовный жар согреет пальтецом.