Вчера был очень трудный день-
Я стих писал про Евтушенко...
Строка валилась набекрень,
Но я упорно ставил стенку.
Слова ложились нелегко,
Мне багажа недоставало,
Но из нутра желанье жгло-
Я не хотел, чтоб как попало...
Что б как попало про него,
Мной нераскрытого поэта,
Весь Мир которого давно
Признал, как отраженье века.
Невежда я, сейчас проснулся,
Вдруг, неожиданно узнал, -
К его стихам я прикоснулся
В те времена, когда был мал.
Не понимал тогда, но с песней
Вошли в меня его стихи.
С годами стали интересней
И мной осознаны они.
Так вот, вчера я так трудился,
Себя извел, но написал
Про белый снег, что светом лился,
Любовь к России пробуждал.
Про ту "ольховую сережку",
Что побуждала нас к добру,
И про любовь, совсем немножко,
Ведь, без любви все ни к чему.
И, вот, почти закончил я,
Я все связал цепями слов...
И Евтушенко и себя,
И изменяемость миров...
И, надо ж, вдруг, экран погас,
Все, что набил я, все исчезло!?
Как я ругал себя сейчас,
Ведь, все что сделал - бесполезно.
Не сохранилось ни строки,
Пропали рифмы ценных слов, -
Когда с трудом рожаешь ты,
Дороже нет таких трудов.
Нет не смогу я повторить
Таких стихов, подобных слов,
Как невозможно вновь родить
В войне потерянных сынов.
Ну, что же делать мне теперь?
Всю ночь в своей башке я рылся,
Но воссоздать тех слов потерь
Теперь я вовсе усомнился.
И потому теперь, сейчас
Решился в память о таком
Я написать для Вас рассказ,
Что б было вспомнить что потом...
Но песни те: про "снег", " сережрку"
Всегда в душе своей храню...
Не очень часто, понемножку
В часы вечерние пою:
"Идут белые снеги, как по нитке скользя,
Жить бы жить бы на свете, да, наверно, нельзя..."
07.04.2006г.