Как не живёт форель в болоте,
Где для пиявок жирных рай,
Уходят гении на взлёте
От нас в незримый дальний край.
И мы колоннами, рядами
Становимся их тенью вдруг.
Мы говорим: «Он – вечно с нами.
Он был нам, видите ли, друг».
И ставим памятники в парках,
И носим в праздники цветы,
Рисуем профили на марках.
Сальери в чём-то я, и ты.
Мы, поговорке злой внимая,-
«А был ли мальчик?» - говорим.
И жизнь по капле отнимаем
У них, потом – боготворим.
Великих гениев теряем,
Таланты гоним с глаз долой.
Потом, посмертно, воспеваем,
Отдавши дань, идём домой.
Был белой, - говорим, - вороной
В сплочённой серости рядах.
И в церкви чередой поклонов
С души пытаемся снять страх.
Они ж печальными рядами
На нашу смотрят суету
И говорят, что рядом с нами
Другие гении растут.