От окна и до сна ведет за руку серая тьма,
от холодной бумаги, в которую я заверну свою душу,
где останутся мысли законченной формой письма
к неестественно строгой, а чаще всего – равнодушной.
Я иду наугад, через "холодно" и "горячо",
в полусон-полуявь, где живет привидением мертвая память,
где любовь и предательство – просто слова ни о чем,
и их ночь говорит еле слышно моими губами.
Просто образы фраз, без которых нет силы в словах
из-за лживости автора – я на свой счет не питаю иллюзий,
чтобы что-то осталось в читавших меня головах,
кроме чувства, что автор ***ней безнаказанно грузит.
Ну, а после – наверх, чтобы с крыши увидеть рассвет,
выбрать форму и стиль для стиха, и залить в него пламя зенита,
чтобы модный подонок какой-нибудь мне написал этот бред:
“аффтор жжот”, “тема ебли была не раскрыта”.